"Ven a dormir conmigo. No haremos el amor; él nos hará..."

Rósala Llora

¡Qué astutos aquellos!

O qué ilusos,

Quienes se ocultan tras una máscara de papel,

En la que se dibuja claramente su expresión de dolor.

En la que se escribe su historia,

Con metáforas de amargo sabor.

Qué hábiles fueron ellos,

Qué rudos,

Los que nos hurtaron la virtud,

De hacer las cosas bien.

Los que venderían su ataúd,

Para llevar dinero al inframundo también.

Qué amargura, qué dolor,

Perder el color del amor.

Para cambiarlo por tres centavos.

El amor y la pasión, que se tienen por algo,

Teñirlos de gris barato,

Sin significado y sin mandato.

¡Qué astutos aquellos!

O qué ilusos.

Ahora son tan pobres,

Que no ven ni los robles.

Ahora son tan vacíos,

Que sólo tienen efectivo.

Llora conmigo, rosa dorada.

Ya no hay nada más qué hacer.

Llora conmigo, flor sagrada,

Ya ni siquiera sé qué saber.

Acaba conmigo y llévame al fin,

O destruye mi cuerpo y libérame de aquí.

Toco Tu Boca.

"Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

-Julio Cortázar

El Viento.

El viento que está soplando en este mundo de locos,

Me llega al ojo y me trae un antojo de volver a vivir.

El agua que corre tan rápido por el río,

Me pasa y me abraza. ¿Qué pasa? Me desgarrás...

Y cuando el sol refleja su mirada,

Y cuando la brisa acaricia mi caminar,

Encuentro un estado en que sólo me encuentro solo,

Cuando estoy rodeado de gente y empiezo a cantar.

Espero.

Como espera el lobo a que salga la luna,

Para tener quien escuche su alarido de lamento.

A que estés conmigo una vez más,

Y expresarte lo que siento.

El viento que viene por mí, yo ya me fui, yo ya me fui.

Cuando el fuego brilla y te veo ahí, vienen por mí, vienen sin ti.

Y la brisa me detiene mientras corro tan deprisa,

Mientras pienso en tu sonrisa, la que más me puede alegrar.

La que me pone a soñar.

Cierro los ojos y respiro, acelero, ya no siento frío, estoy seguro, veo el vapor.

Por favor.

Espero.

Como espera el lobo a que salga la luna,

Para tener quien escuche su alarido de lamento.

A que estés conmigo una vez más,

Y expresarte lo que siento.

Vuela con el Viento, vive el momento.

Vuela con el Viento, así, así...

Vuela con el Viento, vive el momento.

Vuela con el Viento, así, así...