Sin Sentido.

Quiero escribir, quiero crear, quiero penetrar el papel y permitir que sus mundos ocultos escapen.
Hace ya tiempo que cometí suicidio, y necesito revivir.
Me mantengo en otro lugar, busco algo qué hacer, leo deprimentes escritos de un anónimo.
Ninguno de mis redactores se pone de acuerdo, y todos opinamos diferente.
Algunos queremos hablar del pasado, otros del futuro, otros del presente.
Unos queremos hablar sobre la realidad, pero los otros no lo soportaríamos.
Tal vez no tengamos mucho de qué hablar, o tal vez no lo sepamos expresar.
Sé que leeré este escrito y me reiré de lo patético que es, pero mi agudo y pequeño lápiz me ayudará a recordar como fue todo cuando el sonido de la lluvia golpeando en mi ventana acogía mi habitación mientras intentaba actuar como lo que aún no era.